Nos hacemos mayores y nos afectamos de nostalgia y ensalzamos cosas que dejamos atrás sin tener en cuenta que otros mañana ensalzarán y alabarán y echarán de menos eso que hoy convive con nosotros y a lo que no prestamos la debida atención porque estamos llorando lo que dejamos atrás.

Alguien me dijo un día que un ángel es aquella persona indispensable que le cambia la vida a uno de un modo único.

Los hay que eligen ser demonios.

Algún día nos extinguiremos, sí. Nos iremos todos al otro barrio.

Pero no tengamos prisa y dejémonos de tanta tontería, y hagamos mientras cosas que hagan que este tiempo que se nos ha dado merezca la pena. Que luego son todo prisas y llantos.

Lo perfecto es aburrido.

Es en la imperfección donde está la magia. En los defectos y en las taras, y en aquello que nos hace irrepetibles y mundanos.

Hace calor y se derriten las quijoteras, los cuerpos y las ideas, y las llamas afloran y arrasan con todo como si no hubiera un mañana.

De tanto repetirlas, las palabras pierden su significado.

Se convierten en sonidos grotescos que vuelven y regresan, y nos golpean con la intención del que las pronuncia, y dan y quitan razón y nos enfrentan.

Hay otros mundos, pero están en este.

Que nadie nos robe los sueños.

Cuando callamos, el mundo grita. Pero no lo escuchamos.

No hay paz en el silencio, solo muerte.

De tanto en tanto va bien un poco de autocrítica, que de paso ayuda a limpiar un poco la conciencia, y también la imagen.