Hoy es ya tarde.

Ayer fue el momento. Ayer sonó la canción esa de la que todos hablan.

Mañana ya nadie se acordará de ella, porque mañana será el ayer de pasado mañana.

Y, mientras, la memoria muere. Y cuando llegue la vejez no habrá un recuerdo asociado a un instante mágico, porque esos instantes estaban solo de paso.

Los hay que arman mucho ruido, un ruido espantoso, porque si no reinaría un silencio que les permitiría escucharse a sí mismos.

Pase lo que pase, el mundo sigue girando.

Y al que no le guste, que se joda.